La Sombra del Viento es un misterio literario ambientado en la Barcelona de la primera mitad del siglo XX,

desde los últimos esplendores del Modernismo hasta las tinieblas de la posguerra. La Sombra del Viento

mezcla técnicas de relato de intriga, de novela histórica y de comedia de costumbres, pero es, sobre todo,

una tragedia histórica de amor cuyo eco se proyecta a través del tiempo.

La Sombra del Viento (fragmento)

  —Anda, Daniel, vístete. Quiero enseñarte algo —dijo.
  —¿Ahora? ¿A las cinco de la mañana?
  —Hay cosas que sólo pueden verse entre tinieblas —insinuó mi padre blandiendo una sonrisa enigmática

que probablemente había tomado prestada de algún tomo de Alejandro Dumas.
Las calles aún languidecían entre neblinas y serenos cuando salimos al portal.
Las farolas de las Ramblas dibujaban una avenida de vapor, parpadeando al tiempo que la ciudad se

desperezaba y se desprendía de su disfraz de acuarela. Al llegar a la calle Arco del Teatro nos aventuramos

camino del Raval bajo la arcada que prometía una bóveda de bruma azul. Seguí a mi padre a través de aquel camino angosto, más cicatriz que calle, hasta que el reluz de la Rambla se perdió a nuestras espaldas. La

claridad del amanecer se filtraba desde balcones y cornisas en soplos de luz sesgada que no llegaban a

rozar el suelo. Finalmente, mi padre se detuvo frente a un portón de madera labrada ennegrecido por el

tiempo y la humedad. Frente a nosotros se alzaba lo que me pareció el cadáver abandonado de un palacio,

   —Daniel, lo que vas a ver hoy no se lo

puedes contar a nadie. Ni a tu amigo Tomás.

A nadie.
   Un hombrecillo con rasgos de ave rapaz y cabellera plateada nos abrió la puerta. Su

mirada aguileña se posó en mí, impenetrable.
   —Buenos días, Isaac. Este es mi hijo Daniel —anunció mi padre—. Pronto cumplirá once años, y algún día él se hará cargo de la tienda. Ya

tiene edad de conocer este lugar.
   El tal Isaac nos invitó a pasar con un leve asentimiento. Una penumbra azulada lo
cubría todo, insinuando apenas trazos de una escalinata de mármol y una galería de frescos poblados con figuras de ángeles y criaturas fabulosas. Seguimos al guardián a través de

aquel corredor palaciego y llegamos a una gran sala circular donde una auténtica basílica de tinieblas yacía

bajo una cúpula acuchillada por haces de luz que pendían desde lo alto. Un laberinto de corredores y

estanterías repletas de libros ascendía desde la base hasta la cúspide, dibujando una colmena tramada de túneles, escalinatas, plataformas y puentes que dejaban adivinar una gigantesca biblioteca de geometría imposible. Miré a mi padre, boquiabierto. El me sonrió, guiñándome el ojo.
   —Daniel, bienvenido al Cementerio de los Libros Olvidados.

Salpicando los pasillos y plataformas de la biblioteca se perfilaban una docena de figuras. Algunas de ellas

se volvieron a saludar desde lejos, y reconocí los rostros de diversos colegas de mi padre en el gremio de

libreros de viejo. A mis ojos de diez años, aquellos individuos aparecían como una cofradía secreta de

alquimistas conspirando a espaldas del mundo. Mi padre se arrodilló junto a mí y, sosteniéndome la mirada,

me habló con esa voz leve de las promesas y las confidencias.
   —Este lugar es un misterio, Daniel, un santuario. Cada libro, cada tomo que ves, tiene alma. El alma de

quien lo escribió, y el alma de quienes lo leyeron y vivieron y soñaron con él. Cada vez que un libro cambia

de manos, cada vez que alguien desliza la mirada por sus páginas, su espíritu crece y se hace fuerte.